Почему ты всё время должен стараться меня понять?
Почему я всё время должна лелеять твоё самолюбие?
«Почему бы мне не бросить всё это дело и не сказать ей: ПРОЩАЙ?»
«Почему бы мне не уехать, куда глаза глядят, и не остаться с самой собой наедине?»
Как приятно чувствовать боль, свою, родную, да когда кругом никто не понимает, даже ОНА… даже ОН… когда эту боль и доставляет этот кто-то, кого так любишь. Но в какой-то момент стрелки часов начинают бежать быстрее, в какой-то момент с уст срывается не то слово, происходят не те действия… и всё летит в трубу. И тогда она и приходит - всепоглощающая хозяйка БОЛЬ, не давая места больше никому, кроме себя: ни вере, ни надежде, ни любви. Только слёзы и пустое безразличие.
- Я тебя люблю…
- Я знаю…
И тишина, и только два сердца, бьющихся на разных концах телефонной линии - теперь уже бьющихся в разных темпах.
Так уже было. Обида. Молчание. Стена… Захлопнувшаяся раковина. Плачущий зверёк. Когда ломается лапка - это больно. Но несравнимо хуже, когда кто-то эту рану заживляет, а потом сам же наносит вновь удар по тому же месту… Порванная струна…
Больше нечего добавить.
«Он стоял на автобусной остановке и смотрел на часы. Половина седьмого. На это время они обычно назначали здесь встречу… Мимо спешили люди, проезжали машины. Шесть - сорок пять. Через пару минут она должна появиться, подумал он. Она, как всегда, опаздывала. Он начал было нервничать и вдруг осёкся… ведь её уже месяц как нет…»