И теперь, в закрытой наглухо комнате, с занавешенными глазами, бьются мысли… Я одна… Внутри… Волна ударяется о стену и отскакивает, облизав её, как несбывшаяся мечта. Мечты не должны сбываться… что-то произносит эту фразу не моим, чужим, но до боли знакомым голосом и повторяет её вновь и вновь… не должны… Солнца нет, его последний луч умер во мне миллионы лет назад вместе с первой неосуществлённой мечтою… не должны… бьют независимые, вечные, не устающие куранты так близко, что ветер замирает на мгновенье, но я уже не вздрагиваю - слишком привычно… не должны… сосёт под ложечкой, а волны всё накатывают на стену и уходят, ускользают обратно, растворяясь в пустоте самих себя… не должны…
(c) ИРИНА ПОЛУБЕНЦЕВА